Sobre o mar azul

ergue-se impávida

a cidade branca.

 *

A que é real

esconde outras:

em memórias

e na imaginação do passante.

 *

Dizem as pedras

escavadas

que outros traços

outras gentes

pintaram a cal branca

dos nossos passos.

(Analice Martins)

Sem cortinas,

a casa é o fora:

a rua que entra,

o verde espelhado.

* 

Sem cortinas,

o dentro da casa

é nudez devassada

e cores à mostra.

* 

Com cortinas,

o fora é lá fora:

a rua se encolhe,

e o verde se encobre.

* 

Com cortinas,

a casa é só o dentro:

corpo privado

e cores escondidas.

                                                  “A vida dói” (Iberê Camargo)

Qual o menino morto

na tela ocre

do sertão

de Portinari,

 *

 esse outro

 – também cândido –

 agonizou

 à beira-mar.

* 

Braços impotentes

recolheram a dor

de travessias

horrendas,

*

sem horizontes

sem divisas

sem acenos

sem nada.

(Analice Martins)

Para o que tarda,

não há mais tempo

no célere deslizar dos dias.

* 

Tempo não há para esperas.

O amanhã sempre chega

antes.

* 

Parem os ponteiros.

Quebrem os relógios.

Clamem o tempo da gestação.

 *

Não roubem da fruta

nem da flor

sua delonga.

 *

Deixem que o remoto e o ermo

comam da estrada

a poeira.

(Analice Martins)  

A borboleta bate

renitentes asas

quando dança

para a flor.

 *

Beija, em coreografia ensaiada,

sua parte mais interna.

Deixa lá o que

recolheu de outra.

 *

A bailarina colorida,

vênus da natureza,

tremula sua graça

no ventre das manhãs.

(Analice Martins)

I

Ah, eu quero o verso da manhã

límpido e cristalino,

punhal de prata

cravado na carne

da palavra,

que – vertigem-

não conhece as

garras da sintaxe.

 *

Não, não é preciso

que se atravesse

a noite

em claro.

 *

Mas tão-somente

que o verso ganhe

da manhã

seu orvalho primeiro.

II

Ah, eu quero o verso da manhã,

despudorado, desvairado,

passado de boca em boca,

de mão em mão,

profano,

promíscuo,

perdido.

 *

Procurem por toda a parte.

Perguntem nas padarias

nas farmácias

nas igrejas.

Perguntem ao jornaleiro.

 *

Digam que estarei aqui,

sozinha,

que lhe farei todas as carícias,

que o farei sentir toda a minha ternura,

e que, então,

ele esquecerá todas as minhas baixezas

e me tomará como sua.

(Analice Martins) 

                      1

Sobre as montanhas sinuosas

onde o redentor se assenta

cai calada

uma chuva fina.

A manhã úmida

apascenta os ruídos

da noite veloz.

 *

A cidade sonolenta

rumoreja.

(Analice Martins)

Para minha mãe, Ruth Maria Chaves Martins

A pedra lançada no rio

desdobra a água

em círculos.

*

Espelho feiticeiro que

expande o fato,

que se debruça em outro

e mais outro.

*

A memória desenrola,

em ondas,

seu carretel desenfreado

e sem bússola.

*

A imagem no centro

mergulha

e desaparece,

qual a pedra que afunda.

*

E deixa,

na superfície encrespada,

uma lembrança persistente:

clareira em água inquieta.

(Analice Martins)

O mar gritou em mim

sua fúria

longínqua.

 *

Lembrou-me que é,

na bravura das ondas,

que o nadador

esgrime.

*

O mar me amanheceu

– rouco e altivo –

no silêncio das manhãs

praieiras.

 *

Soprou um som passarinho

na pele eriçada

de poros na escuta.

(Analice Martins) 

Por todos os lados,

um verde incrédulo

atravessa janelas e paredes.

 *

Come traças e ruínas,

deita luz

em corações silentes.

* 

E grita uma alegria

espantalha.

(Analice Martins)